<?xml version='1.0'?>

<!DOCTYPE story PUBLIC "-//Fabien Ninoles//DTD Story XML V1.0//EN" 

   "http://www.tzone.org/~fabien/dtd/story.dtd">

<story id="jardin" lang="fr">

  <docinfo>

    <title>Le jardin du peintre</title>

    <author>

      <firstname>Fabien</firstname>

      <surname>Niñoles</surname>

      <email>fabien@tzone.org</email>

    </author>

    <copyright>

      <year>1995</year>

    </copyright>

  </docinfo>

  <title>Le jardin du peintre</title>

  <nda>

    <para>J'ai écrit ce court texte par un bel après-midi d'été dans un

      parc sur la rue Mont-Royal.  C'était lors d'une fête de quartier

      et une école de peinture était venue s'y installer histoire d'en

      apprécier la <emphasis>lumière</emphasis>.</para>

    <para>Tous ceux qui ont lu cette histoire avaient une idée

      différente du personnage narrateur après le premier paragraphe.

      Et vous, <ulink url="mailto:fabien@tzone.org">quelle

      est-elle?</ulink></para>

  </nda>

  <para>Un brin d'herbe verte me chatouillait le nez.  Hérissés sur la

    terre dure, ses semblables se laissaient balancer par le vent

    avant d'être écrasés par les pas d'un passant.</para>

  <para>Ce dernier déploya son chevalet sur ses trois pieds et ouvrit

    une petite mallette.  Il vérifia si tout y était de l'air grave

    d'un homme de science penché sur ses instruments.</para>

  <para>Il revint, transportant une toile précieusement emballée de

    tissu blanc.  Il déposa son paquet à même le sol et le déballa

    avec précaution pour le poser sur son chevalet.  Puis,

    contrairement à ce qu'on pourrait s'attendre, l'homme s'assit dos

    à celui-ci et, fixant le paysage qu'il allait peindre,

    attendit.</para>

  <para>Ça faisait déjà plusieurs années qu'il venait à ce même

    endroit travailler sur cette même toile.  Il s'asseyait toujours

    ainsi, ses bras enlaçant ses jambes repliées contre son torse, les

    pieds croisés.  Je pouvais facilement m'imaginer ce qu'il

    cherchait: la lumière... la vraie lumière.  Celle qu'il avait vue

    la première fois qu'il était passé par ce parc.  Depuis, il avait

    troqué ses verres fumés, qui l'empêchaient de voir les couleurs du

    ciel, pour un vieux chapeau de toile protégeant son crâne à la

    calvitie maintenant bien avancée.</para>

  <para>Le soleil baissait et dans son visage, je pouvais presque lire

    les souvenirs qu'il invoquait pour lui-même.  Sa lumière, il

    l'avait tant cherchée les premières fois, tentant vainement de

    retrouver les couleurs exactes de son souvenir.  Puis, il avait

    fini par comprendre le temps qui semblait dévorer son trésor

    précieux.  Il avait compris qu'il cherchait quelque chose qui ne

    reviendrait plus, tout comme sa jeunesse et ses cheveux perdus, et

    que jamais il ne reverrait cette merveilleuse journée.</para>

  <para>On aurait pu croire cet homme triste et son regard bleuie de

    nostalgie lorsqu'il regardait ainsi la réalité superposée à ses

    rêves.  Il l'avait d'ailleurs sûrement été au début lorsque ses

    souvenirs commençaient à s'estomper comme une toile vieillissant

    sous le soleil du temps.  Des larmes de colère et de peine avaient

    dû couler de ses yeux sur son coeur.  Il aurait alors voulu tout

    brûler et ne jamais revenir.  Mais le jardin des souvenirs se

    remplit de mauvaises herbes lorsqu'il est maltraité.  Au jardinier

    qui n'en prend pas soin, qui ne retourne pas sa terre au

    printemps, qui ne fait pas ses semis ou n'installe pas de tuteurs

    aux plants qui en ont besoin, le jardin meurt.  À celui qui ne

    nourrit pas son jardin, qui ne l'arrose pas les jours où le temps

    lui refuse sa pluie, la plus prometteuse des terres s'assèche et

    devient désert où plus rien ne pousse.</para>

  <para>Par chance, l'homme avait finit par comprendre la soif de son

    jardin.  C'est pourquoi il venait ici à tous les jours, attendant

    patiemment et se laissant imprégner de la couleur du jour

    finissant.  Il y oubliait ses troubles et sa rancoeur pour enfin

    se lever et rajouter une nouvelle teinte, un nouveau ciel à sa

    toile.</para>

  <para>Il peignit alors que le jour descendait.  S'il peignait un

    rayon de soleil, c'est que sa journée s'était bien passée.  S'il

    peignait un peu de pluie, c'est qu'il nourrissait son jardin: la

    terre qu'il avait bien traitée allait absorber son chagrin et

    faire pousser pensées et sagesses.  L'homme ne craignait plus ni

    la pluie ni le beau temps.  Il les avait apprivoisés.</para>

  <para>Le soleil avait pris une teinte sombre.  Bientôt, la nuit

    endormirait nos sens.  Déjà, l'homme nettoyait ses pinceaux.

    M'appuyant sur un coude, je lui souris.  Il se tourna vers moi,

    rayonnant et heureux.  Avant même de voir la toile, je savais que

    la pluie qui était tombé ce matin avait laisser sa place à ce beau

    coucher de soleil.  Je me levai et partis l'aider à serrer sa

    toile.  J'aimais cet homme, il était mon mari.  Nous nous étions

    croisés dans ce parc il y a longtemps déjà et, chaque jour depuis,

    nous nous y sommes retrouvés pour s'apprivoiser.  Aujourd'hui,

    prenant soin d'un jardin mûrissant, nous étions deux sur sa toile

    où la peinture fraîche se mêlait aux vieilles couleurs.</para>

</story>

<!-- Keep this comment at the end of the file

Local variables:

mode: xml

sgml-omittag:nil

sgml-shorttag:t

sgml-namecase-general:t

sgml-general-insert-case:lower

sgml-minimize-attributes:nil

sgml-always-quote-attributes:t

sgml-indent-step:2

sgml-indent-data:t

sgml-exposed-tags:nil

sgml-local-catalogs:nil

sgml-local-ecat-files:nil

sgml-default-dtd-file:"/home/fabien/.sgml/story.ced"

End:

-->