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    <title>La mort de Michael Dorsey</title>

    <author>

      <firstname>Fabien</firstname>

      <surname>Niñoles</surname>

      <email>fabien@tzone.org</email>

    </author>

    <copyright>

      <year>1993</year>

    </copyright>

  </docinfo>

  <title>La mort de Michael Dorsey</title>

  <nda>

    <para>Une de mes premières nouvelles absolument complète.  Je l'ai

      écrite la première fois à ma deuxième année du secondaire.  Je

      l'ai corrigé plus tard, suite à la mort d'un de mes oncles,

      premier contact que j'avais avec cette petite soeur de la Vie.

      <emphasis role="title">La mort de Michael Dorsey</emphasis> ne

      se veut toutefois pas une nouvelle sur la mort elle-même.  C'est

      plutôt une introduction, une invitation à l'introspection ou

      quelque chose dans le genre.  L'année suivant la première

      version, j'écrivais la suite dans le conte <emphasis>La Quête de

      l'Identité</emphasis> (à paraître).</para>

  </nda>

  <para>La brise fraîche et humide me caressait doucement la peau. Je

    ralentis ma course, tranquillement pour enfin m'arrêtai,

    légèrement essoufflé en m'appuyant sur mon bâton de marche. Je

    respirai l'air frais du matin sur les landes, me laissant envahir

    par la douce senteur de l'herbe verte et des feuilles de chêne

    puis je me remis en route d'un pas plus solennel. Bientôt,

    j'entrai dans le cercle de vieux chênes qui couronnait la colline,

    étouffés par le gui comme par une vieille barbe millénaire, et je

    pus observer le titanesque dolmen et ses mégalithes d'un autre

    âge.  Comment fut-il construit?  Comment ces lourds morceaux de

    pierre arrachés à on ne sait quelle montagne lointaine y furent

    emmenés?  Nulle légende ni logique historique n'a jamais pu

    l'expliquer avec satisfaction.  En fait, une seule légende parle

    de ce lieu, trace effacée d'un passé révolu que seule la tradition

    orale en a gardé quelques échos.  Elle raconte que ce lieu avait

    réuni les derniers druides une ultime fois avant leur massacre par

    l'armée impériale de Rome. Les chênes qui y ont poussé seraient

    donc les gardiens des derniers secrets druidiques et le dolmen, le

    tombeau de leur savoir.  Peut-être est-ce à cause de cette

    légendaire sagesse que les pèlerins venaient y trouver le repos?

    Ce que je sais, toutefois, c'est que sa vue me réconforta.

    J'avais beau considérer le Canada comme mon pays, avec ses grandes

    montagnes, ses rivières tumultueuses, ses plaines immenses et son

    grand silence blanc et froid, je venais souvent ici, sur la terre

    de mes ancêtres chercher quelques choses en moi, une partie de mes

    racines.  J'y venais tant pour soulager mon coeur de peines trop

    lourdes, comme aujourd'hui, mais aussi pour me détendre et goûter

    le bien-être que me procure l'air frisquet des collines habilement

    mêlé par Mère Nature à l'air salin de la mer pour obtenir cet

    harmonieux mélange de force et de liberté à leur état le plus

    pur.</para>

  <para>Après avoir parcouru l'incroyable couronne de vieux chênes,

    enracinées dans la terre comme sur la tête d'un vieux roi trop

    sage pour mourir, mon regard se posa sur le dolmen.  Un léger

    sourire, bien qu'amer et triste, me vint aux lèvres en même temps

    que la nostalgie de vagues souvenirs me ramenait au jour de ma

    première rencontre avec cette région enchanteresse et ses

    chaleureux habitants.  Je n'avais alors que six ans.  Je m'étais

    égaré parmi les ombres de l'un des nombreux boisés touffus qui

    entouraient la colline.  À force de longues et effroyables

    errances, je m'était retrouvé en train de gravir la pente de cette

    colline, exactement comme je venais tout juste de le faire.  La

    vue des grands chênes répandant leurs ombres sur le sol ainsi que

    celle du dolmen rougi par le crépuscule apaisa en moi mes craintes

    et m'offrit le repos de sa protection comme il l'avait fait pour

    tant d'autres avant moi.  Traversant le cercle d'arbres, je me

    suis rendu sous le dolmen et m'endormis sous la grise assurance de

    sa pierre froide.  Mes yeux se fermèrent doucement sur la

    merveilleuse vision d'un ciel rouge s'éteignant tranquillement

    pour laisser sa place aux étoiles du firmament.</para>

  <para>Mon chemin me conduisit à travers les arbres majestueux

    jusqu'au dolmen habillé de sa robe verdoyante.  Une fois rendu, je

    fis un lent demi-tour contemplatif, admirant le paysage que

    m'offrait chaque porche entre les arbres. Je vis Roderick qui s'en

    venait d'un pas solitaire tout en regardant autour de lui les

    merveilles que la nature lui offrait.  Son visage était triste et

    nostalgique.  Sa vue me rappela durement le motif de ma venue,

    motif que je fuyais me semblait-il, tout en le vivant pleinement.

    J'en rougis d'une honte maladroite et je sentis un lourd poids

    retomber sur mon coeur.  J'avais oublié la mort de monsieur

    Dorsey, le père de Roderick.  Il était mort hier, dans la nuit,

    d'un simple arrêt du coeur, son âme l'ayant quitté sans bruit.

    C'était la simple mort d'un corps épuisé par la vie.  Roderick

    l'avait veillé toute la nuit, ce qui expliquait ses yeux sombres,

    eux qui étaient si clairs en temps normal.  Mais, même sans cela,

    je doute qu'ils auraient pu être clairs en ce jour funeste.  On

    venait de l'enterrer ce matin et nous étions venus ici faire un

    pèlerinage comme le voulait la coutume.  Ce lieu était béni, béni

    par tous.  Oui, béni par tous car, peu importe de quelle religion

    on était issu, on y ressentait toujours un calme et un réconfort

    que l'on pouvait qualifier de divin.  Monsieur Dorsey disait

    souvent que ce lieu était <emphasis>béni des hommes</emphasis> car

    peu importait le reste en ce lieu.  Et maintenant, c'était moi

    qu'il réconfortait de la tristesse qui m'envahissait.</para>

  <para>C'était Roderick qui m'avait trouvé, endormi, sous le dolmen.  Il

    avait douze ans alors.  On ne se comprenait pas (lui parlait

    l'anglais et moi le français) mais il a dû déduire que j'étais

    perdu et m'emmena chez son père.  Je me rappelle encore des folles

    galopades où j'essayais bien en vain de me tenir en selle sur le

    dos de son chien ainsi que de nos éclaboussures à la fontaine

    alors qu'on était sur le chemin de la maison.  Une fois arrivé, je

    pus admirer la simple beauté du site.  Une petite maison à un seul

    plancher avec à ses cotés, un joli petit jardin florissant.  Un

    peu plus loin se trouvait une bergerie et un grand enclos où

    paîtraient paisiblement un petit troupeau de moutons.  Tout cela

    était tenu dans un ordre impeccable.  Puis nous sommes entrés chez

    lui où je rencontrai son père, Michael Dorsey.  Ce grand homme aux

    yeux foncés et à la peau rude portait encore le deuil de sa femme

    même si cela faisait plus de six ans qu'elle était morte.  Pour

    lui, elle méritait beaucoup plus et elle devait avoir sa fidélité

    jusqu'à sa mort.</para>

  <para>Mis à part lorsqu'on parlait de sa femme, monsieur Dorsey

    était un homme sympathique et souriant aux multiples talents.

    C'était un merveilleux ébéniste et c'est lui qui avait sculpté le

    magnifique bâton de que je serrais fort entre mes mains.  Il

    connaissait aussi bien des légendes et se plaisait à les raconter

    à qui voulait bien les entendre.  C'est donc ce qu'il fit après

    avoir envoyé son fils au village chercher mes parents.  Monsieur

    Dorsey savait parler ma langue quoiqu'avec un fort accent et, je

    m'en aperçu que beaucoup plus tard, un certains manque

    d'idiotismes.  Il l'avait appris de sa femme, Normande qui avait

    traversé la Manche avec sa famille et y était restée pour vivre

    avec ce bel homme.  Pourtant, cette lacune ne faisait qu'embellir

    ces récits d'une couleur bien saxonne due à la traduction mot à

    mot des expressions.  J'adorais l'écouter.  Toute l'émotion qu'il

    savait y mettre, tous les détails qu'il décrivait rendait au récit

    une apparence de réalité fantastique.  On se serait souvent crû en

    train d'écouter le récit d'un aventurier perdu, ou peut-être celui

    d'un mage ayant soulevé le voile d'un lointain passé oublié

    depuis.  Ce savoir qu'il avait reçu de son père et qu'ils se

    transmettaient de génération en génération était un héritage de

    grande valeur comme peu il en reste sur notre Terre.  C'est pour

    cela que Roderick mettait par écrit tout ce qu'il avait appris de

    son père car il lui était impossible d'avoir des héritiers.

    Parfois, je dactylographiais les brouillons qu'il m'envoyait,

    laissant résonner les images de ces légendes fabuleuses.  Ma

    famille vint me chercher dans l'après-midi et monsieur Dorsey en

    profita pour leur démontrer un autre de ses talents.  Le goût de

    l'agneau qu'il servit à ma famille pour souper me manquera

    beaucoup.</para>

  <para>L'évocation de ces délicieux souvenirs me firent venir ;es

    larmes aux yeux.  Je remarquai les même larmes mais pleines d'une

    horrible douleur dans les yeux de Roderick.  Il avait traversé le

    cercle d'arbres et s'était accroupi près du dolmen en marmonnant

    une prière.  Roderick, tout comme moi, était chrétien.  Pourtant,

    il préférait prier près du dolmen que face à un crucifix.  Il

    disait, reprenant en cela les enseignements de son père, que Dieu

    ne lui en voudrait pas car ses prières sincères et que le dolmen

    représentait le tombeau du Christ pour lui.  Je me recueilli

    auprès de lui et priai moi aussi pour le cher défunt.  Même le

    ciel semblait s'être mis en deuil tellement il était gris et

    terne.  C'était comme si le soleil avait perdu l'un de ses rayons

    et s'était caché pour mieux pleurer.</para>

  <para>On commença à s'installer pour la nuit.  Nous l'avions décidé

    d'un commun accord, même le mauvais temps n'allait pas nous

    empêcher de veiller celui que l'on a tant chéri et qui nous a tant

    aimés. On s'enveloppa dans de chaudes couvertures.  J'admirais la

    volonté dont faisait preuve Roderick à veiller son père sans repos

    depuis deux jours alors que moi, je commençais déjà à sentir

    l'emprise du sommeil sur mon esprit.  Je n'avais guère de choses à

    dire et Roderick semblait être de l'avis à garder le silence toute

    la veillée.  Je ravalai donc les mots que j'allais dire et

    soulevai mon bâton à la hauteur de mes yeux.  Les différents

    reliefs représentaient pratiquement toute la mythologie des vieux

    pays: sirènes, sylphides, elfes et nains y peuplaient les forêts,

    les mers et les montagnes.  Des dragons et des chevaux ailés s'y

    battaient aux cotés des anciens symboles druidiques et normands du

    Chêne, des Éclairs et de la Lune.  Une splendide licorne, de façon

    plus récente, y trônait au sommet d'une montagne.  Une tige de

    bronze passait sur toute la longueur du bâton.  On ne la voyait

    qu'aux extrémités où elles formaient des bas reliefs: Celui du bas

    semblait représenter des flammes et celui du haut, le soleil au

    midi d'un été.  Je ne remarquai aucune présence de l'être humain

    parmi ces motifs.  Quoiqu'il en fût, ce bâton avait une grande

    valeur culturelle et qu'il me soit donné me fut un grand honneur.

    Sa famille se l'était transmise depuis plusieurs siècles et chacun

    en faisait une petite partie.  Ce fut Michael qui finit l'ouvrage

    par la licorne.  Il l'avait sablé puis avait demandé à Roderick de

    le vernir à l'aide de résine.  Comment le bois avait-il pu tenir

    si longtemps, même Roderick l'ignorait.  Et pourquoi me fut-il

    donné à moi?  Je l'ignore mais Roderick pense qu'il devait y avoir

    une raison précise et qu'il n'y avait que moi pour le recevoir une

    fois terminé.  J'allais à nouveau questionner Roderick à ce sujet

    mais la fatigue se posa sur mes paupières et je m'endormis

    tranquillement, alors que le jour laissait sa place à la nuit et

    qu'une faible pluie s'était mise à tomber, nous brouillant la vue

    du monde qui nous entourait.</para>

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