La lune dit au hibou :
"Que fais-tu, camarado,
De tes plumes d'oiseau ?
Quel amour - es-tu fou? -
Te traite comme corbeau!"
"Tu n'as point cervelle d'oiseau
Mais non plus la flêtre pensée
D'être immortel comme moi né
Et rêve des poëtes-passereaux
Aux cols trop montés."
Mais l'oiseau, en ses sinistres pensées,
Déclara contre le fauteux
À la moustache d'ombres et de feux
Ces paroles enveniées
Du poison du malheureux :
"Cher ami, vous n'êtes que peu,
Qu'au plus une lueur dans cette noirceur
Et que pâlisse les poêtes-pâmeurs;
Moi qui suis la peur pour eux
Plus qu'une nuit j'hante leur cœur."