Une plume dans un encrier,
Une feuille blanche pour griffonner,
Dans ma tête, j'ai une idée
Qui bientôt aura germée.
La plume tremble dans ma main
Mais sur la feuille, c'est droit qu'elle trace.
Ce sera ainsi jusqu'au mot « fin »
Ou jusqu'à ce que je décide que tout s'efface.
Histoire d'amours ou d'aventures,
C'est tout un message qu'elle diffuse;
Poème ou autre écriture,
Ce qui importe, c'est que ça ne s'use.
L'idée prit fin et resta,
Sur la feuille s'immortalisa
Et à jamais put communiquer
Une idée qui avait depuis germée.